Canto al sufrimiento

[Parroquiano]

El testigo. Jorge Luis Borges

En un establo que está casi a la sombra de la nueva iglesia de piedra, un hombre de ojos grises y barba gris, tendido entre el olor de los animales, humildemente busca la muerte como quien busca el sueño. El día, fiel a vastas leyes secretas, va desplazando y confundiendo las sombras en el pobre recinto; afuera están las tierras aradas y un zanjón cegado por hojas muertas y algún rastro de lobo en el barro negro donde empiezan los bosques. El hombre duerme y sueña, olvidado. El toque de oración lo despierta. En los reinos de Inglaterra el son de campanas ya es uno de los hábitos de la tarde, pero el hombre, de niño, ha visto la cara de Woden, el horror divino y la exultación, el torpe ídolo de madera recargado de monedas romanas y de vestiduras pesadas, el sacrificio de caballos, perros y prisioneros. Antes del alba morirá y con él morirán, y no volverán, las últimas imágenes inmediatas de los ritos paganos; el mundo será un poco más pobre cuando este sajón haya muerto.
         Hechos que pueblan el espacio y que tocan a su fin cuando alguien se muere pueden maravillamos, pero una cosa, o un número infinito de cosas, muere en cada agonía, salvo que exista una memoria del universo, como han conjeturado los teósofos. En el tiempo hubo un día que apagó los últimos ojos que vieron a Cristo; la batalla de Junín y el amor de Helena murieron con la muerte de un hombre. ¿Qué morirá conmigo cuando yo muera, qué forma patética o deleznable perderá el mundo? ¿La voz de Macedonio Fernández, la imagen de un caballo colorado en el baldío de Serrano y de Charcas, una barra de azufre en el cajón de un escritorio de caoba?

[Parroquiano]

Cuando te cortas el pelo -cada 15 días o al mes según las costumbres de cada cual- lo haces en base a un plan "mayor" (estar limpio y presentable). Desde la visión de las células que forman tu cabello y son "matadas" en el proceso al ser cortadas, puede sonar a loco. Nosotros que vivimos 80 años y nos vamos a cortar el pelo algo así como 800 veces, ni nos hemos detenido a pensarlo.

LAS UÑAS. Jorge Luis Borges

Dóciles medias los halagan de día y zapatos de cuero claveteados los fortifican, pero los dedos de mi pie no quieren saberlo. No les interesa otra cosa que emitir uñas: láminas córneas, semitransparentes y elásticas, para defenderse ¿de quién? Brutos y desconfiados como ellos solos, no dejan un segundo de preperar ese tenue armamento. Rehúsan el universo y el éxtasis para seguir elaborando sin fin unas vanas puntas, que cercenan y vuelven a cercenar los bruscos tijeretazos de Solingen. A los noventa días crepusculares de encierro prenatal establecieron esa única industria. Cuando yo esté guardado en la Recoleta, en una casa de color ceniciento provista de flores secas y de talismanes, continuarán su terco trabajo, hasta que los modere la corrupción. Ellos, y la barba en mi cara.

[Dario Ruarte]

Lo tuyo no  puede ser "de memoria". Tú tienes una base de datos con los textos de Borges y buscas por palabras claves, verdad ?

[Fleischman]

¿Cortarse el pelo cada 15 días?

[Parroquiano]

Los tres cuentos corresponden al mismo libro "El hacedor" , que junto con otro "La moneda de hierro" es de lo mas intimo y menos conocido de Borges. Cada vez que lo leo,a Borges, me asombro con la profundidad abismante de sus escritos.

Dicen que el sabio Pasnuyartha se encontró en un camino con el místico Rasnhamurti: solo cruzaron dos frases. El sabio le dijo: Yo sé todo lo que tu ves, el segundo le contestó: Yo veo todo lo que tu sabes... y siguieron, cada uno, su camino.

Borges...en su ceguera , ve y sabe algo que los demás no podemos ni ver si saber sino por medio de sus palabras.

Te sugiero dos cuentos :

La casa de Asterion y la Loteria de Babilonia
 

[Dario Ruarte]

No se pierdan este monólogo sobre "Dios". Son 10 minutos pero los van a disfrutar como locos. Está traducido.

[Z]

jajajaj qué bueno, Dario

[Berni ARG]

Ya ves, Zeta, por aca no parece haber mucho sufrimiento.
Buena literatura, vino, la despensa de Parroquiano, su Negra, Dario y sus múltiples planes B, viajes y hijos en islas paradisiacas...
No, si al mundo venimos a sufrir.
Ya se ve.

La verdad es que con el telón de fondo de la muerte térmica hay dos posibilidades.
O lamentarnos del sinsentido y sufrir esa herida narcisista.
O asumir la pequeñez y frivolidad de nuestros "sufrimientos" y preocupaciones.

A mi me pasa lo contrario que a vos, me parece,
Cuando miro al cielo en una noche estrellada se me pasa toda borrachera existencialista y me sirvo una real copa de buen vino tinto y pienso en lo afortunado que soy.

Claro que...soy argentino. Y eso es toda una escuela, eh!

Salud

[Z]

No, no es que seas Argentino, simplemente es que eres inconsciente del verdadero dolor y sufrimiento. No tienes ni la más remota idea. Mejor para ti, hay billones de personas que no han tenido ni tienen tanta suerte: disfruta mientras puedas.

Y claro que nuestra existencia personal es efímera e insignificante, pero de lo que se trata es de que no sólo nuestra persona sea insustancial, algo claro y evidente; sino de que toda la vida en general lo es, de que todo el sufrimiento habido y por haber es por y para nada. Y eso, amigo mío, es una puta mierda. Al menos, es una puta mierda desde el punto de vista de la humanidad como un todo. Mejor habría sido que la existencia no se hubiese materializado de esta forma.

Y si esta realidad es culpa de alguna "Deidad" de las narices, pues mejor se podría haber estado quietecita.

Un saludo.

[Kanbei]

Zeta36 escribió

 hay billones de personas que no han tenido ni tienen tanta suerte: disfruta mientras puedas.

Z, incluso en las más horribles horas de los hombres, las que se pasaban en la trincheras del Somme, había tiempo para cánticos y borracheras.

El dolor que viene es demasiado grande,
no estamos preparados para ello,
pero muchos de nosotros ya hemos pasado el luto
de saber que nuestra civilización está perdida.

Y sólo nos queda disfrutar el día a día.
Y prepararse para el dolor, de manera que no nos paralice el miedo.

Un abrazo.